&ldo;坐吧，马洛先生。

&rdo;

他走到书桌后头坐下，拿起一把细长的裁信刀。

他忧伤的眼睛定定地看着我。

&ldo;不，我不认识什么叫做奥林&iddot;奎斯特的人，马洛先生。

我掏空脑子也搞不明白，为什么叫这名字的人会说他在我的房子里。

&rdo;

&ldo;躲人。

&rdo;我说。

他耸起眉毛。

&ldo;躲谁？&rdo;

&ldo;可能有人想在他的颈后插把冰锥。

就怪他拿着他的那架小相机胡来，人家想要保存隐私而他偏把人家拍下。

要不也许是别的事，譬如贩了毒又想洗手不干。

我没有在打哑谜吧？&rdo;

&ldo;把警察引到这儿的就是你。

&rdo;他冷冷说道。

我没说话。

&ldo;打电话来说克劳森死了的就是你。

&rdo;

这话我已经说过。

&ldo;打电话问我认不认识克劳森的就是你。

我说了我不认识。

&rdo;

&ldo;你没说实话。

&rdo;

&ldo;我没有义务透露任何消息给你，马洛先生。

&rdo;

我点点头，拿出一根香烟点上。

拉加蒂医生瞄瞄手表，然后在椅子上扭过身，把消毒器关上。

我看着针头。

很多针头。

我以前跟一个在湾城煮针头的家伙有过麻烦。

&ldo;这个地点好在哪里？&rdo;我问他，&ldo;游艇码头吗？&rdo;他拿起那把有裸女形状的银柄、面目妖邪的裁信刀，戳一下他拇指上的肉球，手指上渗出一滴暗红色的血。

他把血滴凑上嘴边舔掉。

&ldo;我喜欢血的味道。