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九华用力点头，连伸出去给路易握的手都憋成了深红色。

他在自己卧室闷坐一会儿，不声不响到厨房里。

晚江在忙晚饭，他替她剥蒜皮，削生姜，洗她不时扔在水池里的锅碗瓢盆。

晚江不时小声催促：“往那边站点儿……快，我等这锅用呢。”

他便闷头闷脑地东躲西让，手脚快当起来，却处处碰出声响。

晚江冷不丁说一句：“把ysauce递给我。”

他不懂，却也不问，就那样站着。

晚江怜惜地撸他一把脑袋，挤开他，悄声笑道：“哎呀闷葫芦。

记着：酱油叫ysauce。”

她把酱油瓶从吊柜里够下来。

他眼睛飞快，偷瞟一眼酱油瓶，用力点点头。

“发一次音我听听。

ysauce──”

他抿嘴一笑。

晚江歪着头看着这半大小子，微笑起来：“不难嘛。

你不肯开口，学多少年英文还是哑巴。”

她目光向客厅一甩，嗓音压得极低，“人家路易，讲三国语言……”

但她马上意识到这样对比不公正，挤对九华。

她把手掌搭在他脖梗上，动作语气都是委婉慈爱：“咱们将来也上好大学，咱们可不能让人家给比下去。

咱们玩命也得把英文学好喽。”

九华点了几下头，缓慢而沉痛，要决一死战了。

他十四岁的体格在国内蛮标准，一到这里，显得又瘦又小，两个尖尖的肩头耸起，脚上的黑棉袜是瀚夫瑞打算捐给“救世军”

的。

袜头比九华脚要长出一截，看去少去了一截足趾。

晚江又说：“盐叫salt。

salt。”

他以两个残畸的脚立在豪华的大理石地面上，无地自容地对母亲一笑。

“你看妈三十八岁了，还在每天背新单词。”

晚江指指冰箱上的小黑板，上面记着几个词汇。

“你学了几年，一个词也不肯说，那哪儿行啊……”

他点着头，忽见晚江又把一个锅扔进水池，得救一般扑上去洗。

晚江看着儿子的背景。

他在这一刹那显得愚笨而顽固。

那天的晚餐成了席：六个冷盘，六个热菜，路易摆了花卉、蜡烛。

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