三十五岁的陈景明为此愧疚，并且从心底感到疲惫。

他艰难地捏住郝春的手，十指交扣，以一种恨不能将这人刻入骨髓的用力。

“阿春，我今年三十五岁了，所以你就不喜欢我了吗？”

病床上同样三十五岁的郝春撩起眼皮，丹凤眼自下而上地斜乜向他，近似于蔑视。

“不能。”

郝春唇皮微吐，带着那种完事儿后特有的餍足与懒洋洋。

“陈景明，老子爱过你，所以，这特么就足够了！”

陈景明安静到几乎悲哀。

他一步步跪着趴伏到病床上的郝春身边，扣着他的手，薄唇轻吐，一个字一个字地问他。

“为什么？”

“哪有那么多为什么！”

郝春却一瞬间烦躁起来，用力地甩开陈景明的手，眼白往上翻，以一种刚完事儿的不可描述姿态大张着身体，脊梁骨那只刺入皮肤下的蝴蝶被床单覆盖住了，于是他终于能松了口气。

“我知道，在你们眼里我就是个疯子。

疯子么，时间什么的早就没有意义了。”

郝春赫赫地笑，带点儿精神病人特有的残酷。

这笑声空落的令陈景明心口绞痛。

他不得不再次强行压抑住自己的所有情绪，小心翼翼地问他。

“阿春，要怎么样，你才能再爱我一次？”

郝春的空洞笑声戛然而止。

几秒后，他干瞪着眼，望向头顶那盏遥远的灯，声音忽然飘忽。

“陈景明，你知不知道？笼子里的人看外头，也觉得外头的人是在一个更大的笼子里。”

笼子。

陈景明费力地消化掉这个词语，然后又试探性地问他。

“我在那个更大的笼子里。

所以阿春，你会来救我的对不对？”

郝春长久地沉默。

每一分一秒的沉默，对于如今三十五岁的陈景明来说都是凌迟。