十二点，我还是继续写作。

什么是让人极度痛苦，什么是痛苦，就是经历的那个痛苦，必须经历的那个。

因此就可以给出答案了是吗。

我不知道，我为什么那么痛苦，在那个时候。

现在我来解答，如何解释痛苦，就是那样，他本来如此。

就该是那样吗。

不必说了，他就是那样，我的答案。

答案他来了。

我不去管了。

我没必要把他留下来，留下来有什么用呢。

我能够把他留下来，陪他玩吗。

固定下来，我死了。

我说的是我的开心的心死了。

我的写作完全看天赋。

显然如此。

没什么不好接受的。

谁又能确定自己到底有没有天赋呢。

什么是什么。

不管他，我讨厌和我差不多的那些哲学家，因为看他们的，开始是有趣，看下去是一种煎熬，就像看我自己一样乏味，枯燥，复杂，无聊。

就是这么臭。

说着我该放个屁，然而我真的放了。

所以，我真的不会喜欢看书，你知道的，我废话连篇，你知道的。

不敢相信一个不爱书的人，来写书了。

一个害怕车的人，让他去骑车。

这些都太过奇葩了。

写的东西，自己会觉得难过。

我可能会感谢这个机会让我写书。

这个是我人生，最好的归宿，不是吗。

也算在人生的某个机会，遇到了你。

这个机会很宝贵。

因为他就是那么刚刚好。

好到，我在怀疑，到底是不是我。

也许真的不是我，而是一个比我高尚，比我认真的人，在指导我，虽然我很认真，还是感觉到，自己并不是那么聪明的。