茹嫣嗅到了一股熟悉气息。

记起来，那天她俯身去吹蜡烛的时候，闻到的就是这种温馨的蜡香。

&ldo;许个愿，&rdo;她听见丈夫说。

丈夫的语言总很简短，他不会抒情。

或者说，他宁愿把细腻的东西打磨粗糙，大大咧咧地端出来。

她记起自己不假思索地说：&ldo;再给我们四十年。

&rdo;

没有给他四十年，连四年都没有给。

能给她四十年么?想起四十年这么长的岁月，便是给了她，她又拿它如何过?

丈夫死后，她常常感到一种难耐的孤寂。

尤其害怕夜晚。

人真是奇怪，几乎是万念俱灰，又比往日多出一些恐惧。

儿子没走的时候，还有一种抚育的责任，让她分分心，如今，连这一份负担也没有了。

其实，几年来，儿子也是常年不在她身边，但她觉得好像一只风筝，线还在手上。

如今，那风筝已经飘飞到万里云天之外了。

茹嫣一直喜欢李清照的词，偶尔想起来，觉得一千多年前的一个女子，把她的心境都写出来了：守着窗儿，独自怎生得黑?梧桐更兼细雨，到黄昏、点点滴滴。

这次第，怎一个、愁字了得!

那两只生日蜡烛渐渐地快燃尽了。

她把它们插在一块香皂上，融化的烛泪，在乳白的香皂上抹上一层玫瑰红。

最后的烛芯便在那薄薄的一层玫瑰红中闪烁，跳跃，然后浅浅地淹没在烛泪之中。

整个屋子重归于黑暗。

孤寂与黑暗是最好的怀想之乡，怀想最终又总是酿出感伤之酒，然后就把自己弄醉了。

茹嫣便这样，委屈地抱着一只同样委屈的小狗，在这冷冷清清凄凄惨惨戚戚中，前三百年后五百年漫无边际地胡思乱想着。

杨延平趴在茹嫣怀里，一动不动。

茹嫣能感到它软软的腹部和暖暖的体温。

它一整天不吃不喝不拉不尿，摆出一副就此终老的决绝架势。

人其实是如此脆弱如此无助，连一个小小的狗儿，都不能给它呵护与快乐。

茹嫣心里涌上一股巨大的凄凉与酸楚。

丈夫去世之后，茹嫣常常就有这种突如其来的虚无感，无端的就消沉了，觉得人生无常，意义何在?那个一生都宠爱自己的男人，总觉得他就会这样一直将自己宠到地老天荒，自己却可以随时随地使点小性子。

没想到他就这样大大咧咧快快活活地突然离去，用这种极端的方式告诉了茹嫣自己的价值。

茹嫣又想到去世的父亲，他活着的时候，自己常常忽略他的存在，以为这是一个天长地久的事，就像家里的家具陈设，会永远在自己身边，也像家里的家具陈设一样熟视无睹。