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第203章（第1页）

宅前的菜园不过半分大，一沟葱，两畦蒜，剩下来的只能栽十几棵腊菜。

就这十几棵，也能收个大几十斤。

清明老黑白菜，谷雨老腊菜。

老，就是熟了，砍下来晒搁蔫，择好洗净，晾干水汽，切成一扁指长的碎段儿，就可以装坛儿了。

攉腊菜多是在月亮地儿里。

把捶衣服的棒槌刷净擦干，搬出釉色鲜亮的大肚子菜坛儿，右手握着棒槌微微下凹的把儿，左手一把一把抓起切好的腊菜往坛子里装。

装一层，攉瓷实，再装一层，再攉。

坛子攉满了，切几片铜钱大的腊菜薹儿，密密实实盖严，桑皮纸蒙住坛子口儿，拿根麻绳溜脖子缠紧。

放几天，一坛子腊菜由绿变黄，味道也酸了，再倒腾出来，揉上盐重攉。

冬月少菜无盐的日子，成碟子成盘儿挖出来，金丝丝的，嘎嘣嘎嘣脆酸，就着黑窝窝头儿，吃起来也下得利索。

其实在我看来，攉腊菜的过程远不是这么简单。

谷雨是什么日子啊？小南风溜溜地踩着树梢走，枝条疏朗，新叶婆娑，影子投在地上，投在花发祖母的身上，她下意识地咬着嘴唇，全神贯注地攉腊菜。

通，通，通……节奏舒缓，一波一波震荡着无边月色，她一定会想什么。

战乱、死别、饥荒、多年孀居的清苦，都被她咽进肚里消化了，那双青筋凸起的手，抬起又落下，落下的应是成熟的缄默，缄默浸泡着纯朴的劳作，如同清寒的月光。

这就是我吃过的腊菜，有一种渍心润肺的味道，那是祖母的生命气息，是我缄默不言的祖根。

最亲的那个人

她用一只瓦罐去水塘里打半罐清水，顺便洗净了我从麦地里挖回来的燕麦苗儿。

她把瓦灌中的水倒进锅里烧开，就用这水煮熟那些带白根儿的燕麦苗儿，然后连水倒进一个瓦盆里。

我饿了，去那盆里捞一把，搦搦水就吃。

不是没有水井，是她没气力去井里打水，她是一个饿得浮肿的小脚女人。

再早的时候，我放了学，或是从地里回来，接过她递过来的杂面馍，一边吃，一边就滚在我和她的大床上打滚儿，踢得高粱秆的界墙呼啦啦响。

老蓝土布褥子上面从没铺过床单儿，花格子的土布被子盖到春天才拆洗。

那时的我从不去别人家，别人家的屋里有一股让人受不了的怪味儿，我叫它&ldo;窝气儿&rdo;，是被窝儿的&ldo;窝儿&rdo;，也是一家一户一窝子的&ldo;窝儿&rdo;。

春节走亲戚，睡在别人家的床上，我就用身上脱下来的小棉袄把被头儿严严实实地蒙住，生怕吸进了人家不干净的&ldo;窝气儿&rdo;。

夏末秋初，天到半下午，阳光水汪汪地洒在树上，静悄悄地没有风，她就会在家门前的凉阴里，干些簸簸拣拣的活儿，有时候是刚摘下来的绿豆，有时候是等着上碾的谷子。

她强有力的脚跟稳稳地站在地上，双手抓牢簸箕，一上一下地簸去秕谷和草末灰尘，然后翘起簸箕舌头儿，一边簸，一边旋，让饱满的籽粒滚到最下边，细小的沙粒和土末儿分离出来留在簸箕舌头上，双手猛一抖，这些脏东西就掉落了。

最后一道工序是坐在蒲团上拣坷垃，这时候，我就猴到她的背上，搂住她的脖子让她摇。

通常，她总是咬住下嘴唇哼唱好听的谣曲，晃动身子和着节奏一下一下地摇。

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