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季子卿专心开着车，目不斜视，他没有问雨轩和红玉谈了近两个多小时的话，都说了什么，这种事，本不是他一个外人该多问的。

人，总有几处不流血的伤口……

到了家，开门进屋。

雨轩径直走到落地窗、已经‘荒弃’已久的白色三角架钢琴旁。

掀开钢琴盖，轻按do的音，音色依然清亮，悦耳。

雨轩坐了下来，纤细白净的双手在钢琴的键盘上似瞬间有了生命般，活跃起来。

季子卿坐在沙发上静静聆听，他已经有多久没听到这架钢琴奏的曲子了？是了，自从母亲去世以后，这架钢琴就再未被人碰过，十几年了，音色竟然还是这么的纯正，实在令人不得不感慨良多。

什么都不去想，什么都不去看，雨轩只是低头注视着眼前的黑白琴键。

莫扎特把《命运》之足自神秘的一点伸过来，使人看清了许多东西，却看不清更多的东西，只感到一种生命深处的震动与冲击……季子卿几乎被震得粉碎，迸裂在空气里，四处飘散……

贝多芬的感情太尖锐，他的音符会透视人。

他在《致爱丽丝》里絮叨耳语，把爱丽丝的一个轻颦、一个浅笑、一个顾盼、一个小小的温存，都表现得沁人肺腑，玲珑剔透，曼妙如一道小木桥以及正在过桥的轻柔的雾。

《悲叹小夜曲》如同某人衣袖掉出的一枚叹息，如泪如血，是关于谁的呢？漫漫细雨中的黄昏时分听来，总像有某人在窗外停留，暗自惊心。

微妙的感情信息，由街的这一头传递到那一头……

聆听着雨轩钢琴的声音，季子卿的感觉，有点像苦丁茶在舌尖的清苦；又有点像割草机刀刃之下青草汁液在鼻端的生苦；更多的时候它离眼睑近，仿似是盈睫泪意的涩苦。

花的伤痛从蕊开始，琴的伤痛从手开始，不，是从心开始……

琴声止，季子卿抬头看雨轩，她的脸上有一点点的泪意、一点点的雾湿、一点点的忧伤。

在阴暗光线及身后那簇簇亮丽鲜艳的繁花陪衬下，雨轩整个人美得近乎使时间停止。

那是令人做梦的一种神秘的美丽，是让人心尖颤栗、神魂悸动的情境，是要人屏住呼吸体悟灵山圣会上拈花一笑的妙谛，是彻悟之后的静止、大觉之后的从容。

多少蝶儿为花生，多少蝶儿为花死。

季子卿的呼吸猛的一滞，气血翻涌起来。

他从沙发上缓慢站起身，慢慢的踱步走至雨轩的面前，弯下身，抬起雨轩的下颚，低头在雨轩的chun上烙下一吻，轻轻的、浅浅的，如蜻蜓点水般，点到即止。

“很久没弹了，弹错好几个音，子卿，我弹得好听吗？”

雨轩微笑，拉着季子卿的胳膊让他坐在自己旁边，头靠在季子卿结实的肩膀上。

季子卿举起雨轩的小手端看，白净纤长。

放在嘴中一根根的轻咬、舔噬，麻麻痒痒、酥酥软软，让雨轩的身体轻颤起来，想要挣开季子卿的大手。

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