荀北尘心下不由十分的五味杂陈了起来，他忽然开口问道，“不会觉得孤单吗？”

诸葛涣饶是一愣，却仍是笑答道，“不会呀，瑶琴知音，红尘诗酒，本该快意潇洒。”

荀北尘嘴角抽了抽，“你是说，寒塘？”

“‘清音应空谷，潜波涣寒塘’。

寒塘琴，是不是不错的寓意？”

荀北尘心下腹诽，他当然知道他给琴取名的由来了，否则当初也不会执意唤他阿潜嘛。

不知怎的，他忽然有些无语，也有些哽咽，“……阿潜，你的琴听了会伤心的。”

“这时为何？”

诸葛涣不由露出了诧异的神情，那双好看的眸子像是沉波秋水。

“……”

荀北尘一时更加语塞，嘴角都有些僵了僵。

犹豫了片刻而后艰难地开口，“没什么……起得妙，起得妙极。”

时间就像是逆流的叹息之河，永远不会回环往复，只是令人畏惧地不断流失，留下的只是父母鬓间细数的斑驳白发。

诸葛涣明知道他所选择的这条路，必然是风浪满途，却仍然坚定地要走。

于是，在他多次尝试运用自己觉醒的能力，想要为应天预测未来之时，窥天的代价也悉数尽来。

诸葛涣开始整夜整夜地睡不着觉，无形的严寒和无尽的长夜将他吞噬殆尽。

他会在早夏的长夜里仍然披着厚重的狐裘，在纤弱的灯影里读着写着晦涩难懂的经文典故，画着摹着蕴含星理的奇门遁甲。

他总是会在不眠的深夜浸在月光里，一如母亲当年站在窗边，注视着漫天多如茵草的繁星。

每当这时，荀北尘都会无言默然地坐在旺火的被炉旁，心不在焉地捧着一卷书简。

或许，诸葛涣需要的从来都不是几句好听的漂亮话，而是陪伴，仅仅只是陪伴。

凝望着窗棂边被月光雕成玉像的诸葛涣，荀北尘忽然觉得他的阿潜十分像是月下静谧绽发的昙花。

愈是白洁无暇，就愈是脆弱易折；愈是灼目耀眼，也愈是令人忧心。

每至夤夜，荀北尘总会借着明灭的烛火看到虚掩的门外那双亮亮的眼睛，时而高，时而较矮，但相同的是脚步很轻，动作也很轻，轻得就像窗外的萤火星光。

说来也奇怪，荀北尘本是不会感受到人世悲欢冷暖的。

但他却知道，那双高时低的眼眸，来自阿潜的父亲，也来自他的母亲。

他们这样做，或许是想以尽量不打扰到自己儿子的方式抚平自己的忧心。

他们甚至很少会在阿潜面前露出哪怕一丝的悲伤或者是难过，哪怕他们很清楚自己儿子的病情正在每况愈下。

二老心里都是十分清楚明白的，他们的儿子不想让他们担心，而他们也不想成为儿子过多关心的负累。

而现在的诸葛涣，就像是捂不暖的千年寒冰，唯有心头血热难凉。

荀北尘时常会觉得自己能够为这个少年做的始终太少，除了看着被炉中的旺火仍旧能够温暖整个长夜。