我从小就没有名字，师傅喜欢月季花，就叫我月季。

师傅年轻时是名动江城的戏子，旦角里首屈一指的青衣。

不光十里八乡，就连远在京都的达官贵人们都会来看。

他们说，师傅唱戏味正，扮相好，见了心情舒畅。

作为徒弟，我与有荣焉。

师傅那时卸了妆容，在后台拿着瓷杯喝茶。

我端着点心凑过去，跟她说我也想演青衣。

“你演不了。”

师傅面无表情抿了口茶水，“……你生的就是花旦脸，不够大气，演不了青衣。”

我急哭了，说我喜欢青衣。

我喜欢她们大大方方的举止做派，喜欢那种国泰民安的步伐气韵。

喜欢大家诚心实意地尊重，而不是夹杂着宠溺或轻佻的眼神。

师傅于是俯下身端详我的脸蛋，极遗憾地叹口气：“月季，你若是不生得如此艳丽，靠练习还是能得要义的。

但你皮相太媚了，当不得青衣——”

我在铜镜面前待了一晚，从我额心望到唇齿，粉白皮肤，含水眼眸，以及那眉宇间总挥之不去地一抹勾人魂魄的酥。

我绷紧表情，拼命模仿师傅在台上的样子，想着端庄一点也好啊。

可无论我如何努力，皮囊就是皮囊，我改不掉。

第二天师傅见我哭花了眼，凑过来摸我脑袋。

她声音放得很柔，她问我：

“演青衣，对你来说就这么重要吗？”

我闷闷哼了声：“很重要。”

“比你生命都重要吗？”

生命么…我想了很长时间，如果演戏是通往烈火的长途，我大概是愿意飞蛾扑火的。

师傅在我额头上落下一吻，潮湿得像是三秋的雨，风轻轻一吹，从骨头冷到血里。

她问我，你不想着找你的父母了吗？

我从记事起就没有关于父母的记忆，一睁开眼，就是戏班子里这些人。

师傅花自己的积蓄为我在附近找了一个乳母。

我于是很艰难地长大了。

偶然看其他师兄师姐们回家时，我也曾很幼稚地问师傅，讲我是不是师傅的孩子，所以才没有人来接我。

师傅摇头说不是。

但她讲，戏台可以是我的家。