&ldo;你来报警。

&rdo;麦克说，&ldo;你是警察，你知道该怎么办。

&rdo;

&ldo;你呢?&rdo;

&ldo;我有自己的事要做。

&rdo;麦克脱下外套盖在他肩膀上。

&ldo;自己的事?&rdo;

&ldo;我不能在这陪你了，做自己该做的事，我们都是，好吗?&rdo;

希尔德仰望着他，麦克从他身边走开了。

伤口没有想象中那么疼，但是火药味却挥之不去，他看着自己握枪的手发了一会儿呆，然后口袋里的手机响了。

谁打来的电话?自从丹尼尔死后，他好像再也没有结交新朋友，当上了警察更是不惜一切在寻找凶手的下落。

不知什么时候开始，希尔德发现身边的人变少了。

他搬到新的城市，从这个分局调到那个分局，但好像总是因为办事不利而难以受到同事们的喜爱。

现在他打开通讯录，能找到的也只是寥寥无几的几个点头之交。

好在还有一个，屏幕上显示的是瑞普利的名字。

希尔德看着那个名字，脑子里却一直回荡着麦克刚才的话，那可能是任何人都会挂在嘴边的说教，&ldo;做自己的事&rdo;，各司其职，不过这倒让希尔德认真思考起来。

什么是自己的事，这个问题很难解答。

他一直把调查杀害丹尼尔的凶手当做自己的事，甚至是唯一的事，可后来这件事从他的生活中消失了，随着时间流逝不见了踪影。

现在他又该干什么?似乎你非得要找一件事情做做才活得下去，这里头的逻辑实在令人费解。

他忽然有点羡慕那些神秘主义教派的信徒们，与世隔绝，思索着奥义，苦行而虔诚，那也不失为是一件永远做不完的事。

希尔德按下接听，电话通了，那头是瑞普利怒气冲冲的声音：&ldo;你是去了天边买咖啡吗?&rdo;

&ldo;我马上就回来。

&rdo;

&ldo;你他妈在干什么?今晚我们够糟的。

快滚回来，重新整理一下线索，那家店多半和邓肯家族关系匪浅。

&rdo;

&ldo;好的。

&rdo;希尔德皱了皱眉，站起来叹口气。

他的搭档不怕麻烦，而且似乎总能给自己招揽麻烦。

&ldo;你怎么了?&rdo;瑞普利问，听出了他的不对劲。

&ldo;没什么，一点小事，我自己能应付。

&rdo;

&ldo;你在哪?&rdo;