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&ldo;首先我不是搞艺术的人,&rdo;我说,&ldo;因此对艺术灵感的产生和其间的关系体会不深。
这超出我的想像。
&rdo;
他以悲戚凄然的神色望着大海。
似乎想说什么,但终未开口。
我闭起眼睛。
本来是想稍闭一会,不料却迷迷糊糊睡了过去,大概是啤酒作怪吧。
醒来时,树影已移到我的脸上。
由于热,脑袋有些昏昏沉沉。
一看手表,已经2点半。
我晃晃头,坐起身来。
狄克在水边逗一只狗玩。
但愿我没伤他的心才好‐‐谈话当中我丢开他兀自睡了,况且对他来说是很重要的话。
但我到底能说什么呢?
我又抓起沙子,目视他逗狗玩的身影。
诗人把狗的脑袋抱在怀里。
海涛呼啸着拍上岸来,又余威未尽地退下阵去。
雪沫闪闪,炫目耀眼。
莫非自己过于冷漠?其实我并非不理解他的心情。
独臂也罢,双臂也罢,诗人也罢,非诗人也罢,所面临的这个世道同样都是严峻而冷酷的。
我们每个人都有各自不同的问题,但我们已是成年人,我们已经熬到了这个地步,至少不应该向初次见面的人提难以回答的问题。
这属于基本礼节。
过于冷漠,我想。
我摇摇头‐‐尽管摇头也毫无用处。
我们乘&ldo;矛骑兵&rdo;返回小别墅。
狄克一按门铃,雪打开门,脸上既不显得高兴也不显得不高兴。
雨衔支香烟盘腿坐在沙发上,用打禅似的眼光定定向上看着。
狄克走上前,又在她额上吻了一下。
&ldo;话完了?&rdo;他问。
&ldo;噢噢。
&rdo;雨依然衔着烟,给了肯定的回答。
&ldo;我们在海滩上一边观察世界的尽头一边愉快地接受日光浴。
&rdo;狄克说。
&ldo;该回去了。