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三十五岁的陈景明为此愧疚,并且从心底感到疲惫。
他艰难地捏住郝春的手,十指交扣,以一种恨不能将这人刻入骨髓的用力。
“阿春,我今年三十五岁了,所以你就不喜欢我了吗?”
病床上同样三十五岁的郝春撩起眼皮,丹凤眼自下而上地斜乜向他,近似于蔑视。
“不能。”
郝春唇皮微吐,带着那种完事儿后特有的餍足与懒洋洋。
“陈景明,老子爱过你,所以,这特么就足够了!”
陈景明安静到几乎悲哀。
他一步步跪着趴伏到病床上的郝春身边,扣着他的手,薄唇轻吐,一个字一个字地问他。
“为什么?”
“哪有那么多为什么!”
郝春却一瞬间烦躁起来,用力地甩开陈景明的手,眼白往上翻,以一种刚完事儿的不可描述姿态大张着身体,脊梁骨那只刺入皮肤下的蝴蝶被床单覆盖住了,于是他终于能松了口气。
“我知道,在你们眼里我就是个疯子。
疯子么,时间什么的早就没有意义了。”
郝春赫赫地笑,带点儿精神病人特有的残酷。
这笑声空落的令陈景明心口绞痛。
他不得不再次强行压抑住自己的所有情绪,小心翼翼地问他。
“阿春,要怎么样,你才能再爱我一次?”
郝春的空洞笑声戛然而止。
几秒后,他干瞪着眼,望向头顶那盏遥远的灯,声音忽然飘忽。
“陈景明,你知不知道?笼子里的人看外头,也觉得外头的人是在一个更大的笼子里。”
笼子。
陈景明费力地消化掉这个词语,然后又试探性地问他。
“我在那个更大的笼子里。
所以阿春,你会来救我的对不对?”
郝春长久地沉默。
每一分一秒的沉默,对于如今三十五岁的陈景明来说都是凌迟。