眉眼轻挑，又妖又冷。

勾死人。

他双手环胸，好整以暇的看着她，黑色的发丝，零碎的落在额间，有三分野，七分雅。

矜贵又傲慢。

“穿鞋。”

他懒洋洋的下命令。

她嗤笑：“破鞋不穿鞋。”

他不说话，默。

她又开口：“有买家么？”

“猜。”

她这才回头看了一眼，这一眼，意味深长。

他的眼神依旧深不见底，深邃如静湖。

她马上败下阵来，与他对视永远都不是她的强项。

“二楼。”

她眉毛微挑，转身，黑色的发丝滑过她微露的肩头。

她赤着足走出画室。

司洛林没跟着，而是把视线移到她刚刚的残次品上。

森林、雾气，结尾一个“9”

字签名。

即使只是次品，也要认真的签上自己的名字，刻上自己的印记。

霸道的很。

修长的手指在手臂上轻轻波动几下，眉峰微挑，笑。

收回视线，脚步微抬。

“啪”

一声，画室的门被阖上。

郗雾的脚踩上松软的毛绒地毯，还带着冲完澡的温凉湿气，换了件黑色缎面的睡衣，低胸，弯腰捡本书，露出大好春光。

发丝湿漉漉的，黏腻的贴着脖子，手指拿了毛巾，胡乱的擦头发。

“啪塔”

一声，门被推开。

此时她已坐到床边，手上翻着一本杂志，这一期特邀作家专栏的文字相当的犀利，但却保持着适当的底线，半丝不露骨。

标题——《静态主义的荒诞人生》

结尾署名——答尔文。

杂志被抽走，她皱眉。

“啪”

一声，被甩到地上。

更加过分。

骨子里的叛逆基因让她第一反应就是想上手扇他。

“司洛林，你在找死。”