&ldo;等你来了就知道，我说了我很急。

&rdo;

&ldo;你叫什么名字？&rdo;

&ldo;找三三二号房就行了。

&rdo;

&ldo;谢谢你来电话，&rdo;我说，&ldo;再见。

&rdo;

&ldo;喂，等等，笨蛋。

不是你想的什么赃物，不是毒品，不是翡翠耳环。

只不过对我很有价值‐‐对别人可一文不值。

&rdo;

&ldo;旅馆有保险箱啊。

&rdo;

&ldo;你想穷死吗，马洛？&rdo;

&ldo;有何不可？洛克菲勒都是穷死的。

再见。

&rdo;

声音变了，不再浑浊沉闷，而是变得尖锐起来，且语速飞快：&ldo;湾城的那些小事怎么样了？&rdo;

我没说话，只是等着。

电话里传来轻笑声：&ldo;就知道你会有兴趣的，马洛。

三三二号房，别忘了。

快点，老兄，别磨蹭。

&rdo;

电话在我耳边咔嗒响了一下。

我放下话筒。

一支铅笔莫名其妙地滚下书桌，笔尖撞到桌脚上，断了。

我捡起笔，把笔小心仔细地塞进固定在窗框边缘的波士顿削笔器里，慢慢转动着，让它削得均匀光滑。

我把笔放在桌上的文件盘里，然后拍掉手上的笔屑。

我有的是时间。

我望着窗外。

我什么也没看到，什么也没听到。