&ldo;濑崎，你记得这个叫平井的学生吗?&rdo;

&ldo;嗯‐‐有点印象。

&rdo;

濑崎在撒谎。

实际上，在濑崎的记忆里没有比与平井直接对话的7分钟更加鲜明的了。

如果现在有谁让他回忆的话‐‐应该有吧，警察‐‐应该能一字不漏地准确地写出来吧。

那是两年前的9月。

地点就在岩崎书房1楼的咖啡角，平井一手拿着退稿通知，不断质问他为什么稿件不被采用。

面对这样一个太过瘦削的23岁的年轻人，濑崎非常恼火。

&ldo;你的作品‐‐完全脱离实际。

不真实。

&rdo;

濑崎想，在这种场合下，必须老实回答他，这才是对他负责。

时至今日他还是这样认为。

&ldo;你说，真实吗?&rdo;

&ldo;是，真实。

不真实的作品，不会让人恐惧。

要让读者感到，这种事如果有一天发生在自己身上也不是不可能的‐‐你没有这种能力。

&rdo;

&ldo;……你的意思是说光有趣是不行的吗?&rdo;

平井依然不肯善罢甘休。

濑崎笑了。

&ldo;失笑&rdo;这个词就是为这种场合准备的吧，濑崎明白了。

&ldo;你不明白吗?不真实的东西等于没趣。

哪怕是荒唐无稽的情节，有趣的作品一定存在着某种真实性。

&rdo;

&ldo;我改!我，可以一遍又一遍修改这部稿子!&rdo;

平井拼命地吼道，几乎快要坐到地上去了。

这是濑崎极不喜欢的自我表现方式。

&ldo;看在你那么有热情的分上，我告诉你你的问题在哪里。