杭州，西湖。

夕阳西下。

尼莲生从睡梦中醒来，他习惯性的揉了揉惺忪病态的眼眸，努力的睁开双眼。

他褶皱的双手没有了一丝血气，鬓角的皱纹已经看不出来还有皮肤细胞的活跃痕迹。

与之少年的幼童比起来，能够掐出水来的水嫩，早已相隔了近一个世纪。

他颤巍巍的摸索着，双手还能活动。

当把眼睛揉搓到还能看见这个世界，他撑起自己那瘦若骨柴的双臂，支棱着自己能够坐起来。

动作缓慢吃力，他尝试了几次，终于坐立了起来。

然后缓慢的挪动自己那不太听使唤的双腿，并穿上自己的鞋子。

二十多分钟后，他终于站立起来，收拾整理完毕。

想要找个毛巾擦拭一下自己褶皱的脸，让其看起来干净整洁。

他感觉日益退化的躯体越来越不听使唤，已经一整天没有吃一点东西，却没有饥饿的感觉。

房子里的桌子上还摆放着社区服务人员送来的生活用品，牛奶、蔬菜、还有些营养保健品。

他看了一眼，丝毫没有走过去的**。

他摸索着，在门口的架子上找到了自己的另一只陪伴了自己十几年的脚。

‘一根木拐。

’

这个时候他要去每天必至的地方，赏荷。

这是他从事了一生的职业，勉强可称之为画家。

画荷。

老式的书桌上还摆放着一张宣纸，只是那荷还没有画完，只见一角不知全貌。

桌边各式的颜料摆放的整整齐齐，砚台残留的墨汁已干涸，颜料也已经成了泥团状。

因为实在是力不从心，他只画了还不到一半。

也或许他是在想给这个世界最后留下点什么，更没想好。

自己迟暮的日子，荷最终要怎么落笔。

他就是这么一个喜欢追求极致的人。

每落下一笔，都要诠释荷姿摇曳最美的状态。

于是在夏日黄昏时刻，总是见到一个老人拄着一根拐，跳目远望一湖荷绽。

他的眼睛里已经不能看见荷叶根茎相连的细微之处。

只能见到那荷叶群簇相拥的倩影。

“莲老头，你又来啦！”

一个母性的声音打断了他极目的思绪。

他并没有回头，只是看着远方，缓慢的点了一下头。