母亲一边制止，一边上上下下打量我，“不是我们逼你，而是你逼我们。”

她顿了顿说，“你从小就想成为一个小说家。

现在你靠写小说混饭吃，比要饭的好不了多少。

听我最后一个奉劝：别写你自己的事！”

她拿着从我包里搜去的稿子，将其撕成碎片，扔到我脸上。

这就是为什么这部稿子片片断断，难以收拾成一个前后连贯的故事。

我接过母亲的话：“我是你们家的耻辱，我的事都太脏。”

“知道就好！”

母亲看了我一眼，朝我挥了一下手，“走吧，走得越远越好。

或许你最后会找到一个他，你满意了，平静下来。”

母亲怜悯地说，“那时你可以回来。”

“我决不会回来的。”

我踩着地上尚未清除的猫血，抓住洗脸架，在地上擦着鞋底。

我想把沾在那儿的血擦干净。

是的，虽然从那时到现在已经经历了差不多一个世纪，我已经腐烂成泥土。

但我还是要讲完最后这几句话：那顶众所周知的帽子落在地上，一本薄薄的诗集掉了出来。

它的作者你可以认为是徐志摩，也可以想象为王尔德。

总之，它是一本颜色枯黄，带有折皱和污渍的诗集。

台上在表演的一切只是可怜的重复。

我突然明白，所有的人为我闪开路，是因为他们闭着眼睛。

他们闭着眼睛，是因为他们只想看自己。

而我拼命睁开眼睛到处找他，但如果他也闭着眼睛，那我怎么能找到他呢？

第3章内　　画

小毛晕倒的那个下午，太阳光刺白，吸口气，像是从炉子中吐出的炭火。

他身子一偏，抓住路旁的电线杆，电线杆太滑，他眼一黑，倒在了地上。

过了几分钟，或许更短的时间，他觉得有人俯下身，将他抱起，脚像是碰到门框一类的东西上。

身体被放平。

有人分开他紧闭的嘴，往里灌一种苦滋滋的水。